Microrrelato punk: Vaya cruz

Dicen algunos católicos que el nuevo Papa es un papa natas, porque ha dicho que ser gay no está mal del todo. Evidentemente, la ha cagado al decirlo, a quién se le ocurre. Pero si los católicos creen que el Papa es el elegido por Dios… Joder, no sé qué puede ser:

1)     Dios ha elegido a pito, pito, colorito.

2)     Dios cambia de opinión muy frecuentemente.

3)     El Diablo manipula a los Papas para que malinterpreten la palabra de Dios.

 Entender todo esto es un cristo.

Alterrado

Hora de tomarse otras dos semanas de vacaciones por Semana Santa. Dejo el blog con una canción relajante de Jazz Magnetism, que nunca viene mal.

Pasa la vida,
no sabemos donde vamos pero estamos,
pasa la vida,
lo que importa es lo que hagamos,
no lo que hicimos,
que lo que duele vuele sin amos,
fue que dijimos,
coño nos anestesiamos,
fumamos de memoria,
contra la monotonía del día a día,
todos los días,
nos escapamos,
de quién sino del tiempo,
de quién sino del llanto,
pero este miedo tiene su encanto... 

Diario de un progre

Crítica con mala ostia a los progres que ya publiqué en su momento en Bella Ciao.

Ocasionalmente, por el bien de la convivencia, conviene meterse, quizá un poco descaradamente, en el día a día de los demás, para entender sus ideas y sus posturas.

Pongamos por ejemplo a un progre. ¿Cómo es su día a día? ¿Qué inquietudes atraviesan su mente?

Imaginemos que nuestro protagonista, a falta de originalidad llamémosle X, se despierta a las 7 de la mañana. X estuvo el día anterior viendo series que había descargado hasta la una, así que está un poco cansado.

Por tanto, necesita despejarse, de modo que toma un café. No es de Starbucks, no –que tampoco está el dinero para tirarlo en una cafetería tan cara, a la que sólo ha ido una docena de veces-, sino Nescafé. X rara vez ha oído hablar de las desigualdades sociales que crea el comercio injusto en los países del tercer mundo, y desde luego nunca conocerá a los campesinos sobreexplotados de Toluca que han elaborado el café que se está bebiendo. Sin embargo, sabe rico.

1984

Esa carta que trasciende la ficción y va dirigida con la esperanza de que alguien un día lea 1984 sin ver su propio mundo reflejado...

Para el futuro o para el pasado, para la época en que se pueda pensar libremente, en que los hombres sean distintos unos de otros y no vivan solitarios... Para cuando la verdad exista y lo que se haya hecho no pueda ser deshecho.

Desde esta época de uniformidad, de este tiempo de soledad, la Edad del Gran Hermano, la época del doblepensar...


¡Muchas felicidades!

La balada de Holommir

Este relato ya lo publiqué en el nº 242 de la revista Axxón, pero creo que es lo bastante decente como para rescatarlo y que lo pueda leer más gente. O eso, o es que soy muy vago.

En una soleada mañana de viernes, Holommir el notario, hijo de Broudoon el zapatero, miraba por la ventana de su hogar. La Plaza Mayor del Reino bullía de actividad, pues era día de mercado; mas sobre las gentes se cernía la sombra de la incógnita, pues no sabían quién sería su próximo rey. Holommir conocía muy bien aquella sombra, pues él había sido uno de los encargados de preparar los documentos de sucesión.

El asunto era considerablemente complicado: el rey tenía 7 hijos, y en un principio parecía claro que el trono lo heredaría el mayor. No obstante, los criados de la corte descubrieron que él había envenenado a su padre, de modo que fue aprehendido y encadenado con grilletes de diamantes y cuatro hermosas criadas que le darían de comer y atenderían sus necesidades hasta que muriera.