miércoles, 30 de octubre de 2013

Sueño de vapor y engranajes



Hice un relato de steampunk para la revista MiNatura, intentando captar todos los tópicos del género. Se publicó en el número 116, aunque no quedé del todo satisfecho por el límite de palabras. Así es como me habría gustado escribirlo, añadiendo unas pocas frases más para describir mejor todo.

Estoy solo, desnudo, perdido en la inmensidad de un vacío, y oigo el ruido de los fuelles y del vapor junto a mí. Después viajo, caigo por un enorme agujero… ¿Estoy soñando? Sí, esto no es real, es un sueño…

No, esto sí es real. Recuerdo esto. Los dirigibles irguiéndose en el cielo como enormes gigantes, y sacar mi reloj del bolsillo para comprobar la hora. Fue mi primer día de universidad, llevaba un traje muy elegante y un sombrero de copa que, ahora que lo pienso, no me quedaba muy bien; pero quería dar buena imagen.

Los profesores eran agradables; en este primer día conocí a sir Smith, con su sempiterna pipa en los labios… juntos hicimos la tesis doctoral y nos graduamos. Pero esto ha pasado ya… ¿Lo estoy recordando? ¿Dónde estoy?

Caigo entre enormes engranajes y un tremendo tic-tac resuena por todo lo que es. Unas válvulas se abren y se cierran, liberando grandes chorros de vapor, y una aguja marca el volumen expelido.

Otra escena de mi vida. Estoy en mi noche de bodas, y mi esposa se desnuda ante mí. Nos tumbamos y nos movemos, como si fuéramos enormes fuelles, al son de los chorros de vapor. Mi pistón destroza su flor, en un movimiento continuo y binario.

Vuelvo a flotar en el vacío, y caigo sobre la superficie de un reloj. La aguja avanza muy rápido; mi tiempo se acaba, ¿por qué? ¿Qué es esta pesadilla?

Ahora estoy apoyado en el autómata que hacía de criado, el cobre de su superficie brillando ante la luz de la hoguera. Mi esposa acaba de morir de cáncer; todo lo que tenía se ha ido.

Y lo peor es que no puedo quitarme de la cabeza el sentimiento de que es culpa mía, mía y de ingenieros como yo. Trabajando en la industria pesada, consumiendo cantidades ingentes de carbón, alimentando las colosales fábricas rodeando cada ciudad… Si los médicos tienen razón, el incremento del cáncer es culpa nuestra. La muerte de la persona que más amaba es culpa mía.

Ahora me enfrascaré en mi investigación sobre qué fuerzas producen la vida, sobre cómo crear nuevas energías… la electricidad, en un intento por arreglar todo… Oh, ya lo entiendo.

Yazco moribundo en el suelo de mi mansión. La electricidad… había alguien a quien no le convenía que mis descubrimientos fueran puestos en práctica, no si quería ganar dinero con el vapor. Me han envenanado. Envenenado por mi propio amigo.

Caigo por un vacío infinito y los engranajes me aplastan, el cobre se tiñe de sangre. Vacío. Nada.

sábado, 26 de octubre de 2013

Niveles de la experiencia psicodélica

Lo mismo a alguien le resulta útil y todo.



Nivel 1: Este nivel produce un efecto de alguna potenciación visual (colores más brillantes) y sonidos musicales más "anchos" o más punzantes a los oídos. Este nivel puede alcanzarse por medio de una dosis normal de marihuana o una dosis muy pequeña de una droga psicodélica como la psilocibina.

Nivel 2: Colores brillantes; visualizaciones (objetos que parecen moverse o respirar), formas geométricas que se hacen visibles cuando se cierran los ojos. Aparente aumento del campo visual. Pensamientos confusos, cíclicos o de reminiscencia. Cambios en la memoria a corto plazo, pensamientos que distraen continuamente. La necesidad de ver "normal" la realidad se hace menor, la urgencia por irse más allá de lo usual se hace mayor. Este nivel se puede alcanzar con una dosis pequeña de psilocibina o LSD o una grande de marihuana.

Nivel 3 :Efectos visuales muy obvios, todo se comienza a ver curvado y patrones caleidoscópicos o fractales se pueden ver en las paredes, paisajes, caras, etc. Alucinaciones con los ojos cerrados que se hacen tridimensionales. Existe cierta confusion de los sentidos o sinestesia. Distorsiones del tiempo y "momentos de eternidad". El movimiento corporal a veces se vuelve demasiado dificultoso o necesita demasiado esfuerzo. Una dosis normal de psilocibina o una normal tirando a baja de LSD produce este efecto. También alcanzarse el nivel 3 con una dosis normal de cactus san pedro o cactus peyote.

Nivel 4: Efectos visuales fuertes como objetos que se transforman en otros objetos. El ego se disuelve o se divide: los objetos comienzan a hablar, se sienten cosas contradictorias simultáneamente. La pérdida de uno mismo puede traer un cambio en la percepción de la realidad, acompañada a veces por una impresión de lucidez pronunciada. El tiempo se distorsiona y los participantes pueden percibir una actividad que apenas dura unos minutos como si hubiera durado horas. Experiencia de "salir del cuerpo" y percepción extrasensorial. Este estado se logra con una dosis alta de psilocibina así como una dosis normal o alta de LSD, o una dosis normal tirando a alta de san pedro o peyote.


Nivel 5: Perdida total de la conexión visual con la realidad. Los sentidos cesan de funcionar en la forma normal. Pérdida total del ego. Sensación de mezclarse con el espacio u otros objetos del universo. Sensación de alcanzar el comienzo o el fin del espacio y el tiempo. La pérdida de la realidad se hace tan extrema que escapa a la explicación. Estados parecidos al sueño o a una película. La gente dice haberse sentido en algún otro lugar que el que ocupaban. Lo único que sigue funcionando a un nivel reconocible es la voz de la mente del pensamiento. Mucho de este nivel se desconoce todavía debido a que la gente que lo alcanza afirma que la experiencia es inexplicable o incomunicable. Este nivel puede alcanzarse con dosis altas de LSD o ketamina o muy altas de psilocibina o con muy altos niveles de salvia divinorum, o altísimos niveles de cactus peyote o san pedro. El DMT, se dice, lleva a gente al nivel 5 con una dosis fumada, lo que la hace una de las drogas psicodélicas más poderosas.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Huelgas estudiantiles

Llega la época de huelgas de estudiantes, lo que desde la izquierda significa salir a la calle y crucificar al alumno esquirol que acude a clase y, sobre todo, a esa abundante y muy odiada variedad de huelguista estudiantil que aprovecha para quedarse a dormir en casa o salir a hacer algo muy poco relacionado con defender sus derechos.

Aún considerando el hecho de que me alegra que entre la juventud cale la lucha por sus derechos, éste es un punto en el que nunca he estado completamente de acuerdo.

La huelga, por definición, consiste en cesar la producción para que el empresario sufra pérdidas económicas. Es un instrumento de presión a la burguesía basado en el cese de ingresos, porque se cesa la actividad de bienes o servicios a través de los cuales el empresario obtiene dinero. Y, puesto que lxs estudiantes no producimos ni bienes ni servicios, la huelga es ineficaz.

Por supuesto, se puede argumentar que la huelga tiene algún que otro efecto secundario, como forma de protesta pública, haciendo ver al Gobierno que no se está de acuerdo con sus planes. Si bien es algo que tampoco me convence, dado el monopolio que tiene la derecha de los medios de comunicación y la mala imagen –por motivos lógicos- de los sindicatos subvencionados por el Estado.

Sí, haré huelga, como he hecho siempre. Porque me parece hipócrita quejarme de que la huelga es ineficaz cuando la alternativa es no hacer nada. Pero me parece exagerado criticar a lxs que no la hacen, cuando el efecto que van a conseguir es prácticamente el mismo.

Esquiroles son los que no hacen huelga cuando la huelga puede afectar a su jefe explotador. Esquiroles son las putas ratas que trabajan y critican a lxs huelguistas. Son gusanos que se traicionan a sí mismos y a sus compañerxs a cambio de dinero… pero si la huelga efectivamente logra alguna mejora laboral pondrán la mano para recibirla, sonriendo con orgullo ante la victoria del bando al que traicionaron como si fuera la suya propia. ¿Pero un estudiante? No me parece que sea para tanto. Sin duda, se le puede acusar de falta de solidaridad, pero también lo es que yo esté aquí sentado ahora mismo en lugar de estar colaborando con Cruz Roja. No, no creo que la ausencia en una huelga estudiantil sea una traición a lxs estudiantes.


Ya puestos, como apunte complementario, me parecería interesante optar por otras medidas en lo que a estudiantes se refiere: formar a lxs compañerxs (muy, muy importante: es preocupante la falta de conciencia de clase entre jóvenes), difusión de información, escraches, etc. Y dejar las huelgas para lxs trabajadorxs, que son lxs que realmente tienen el poder de hacer daño con ellas.

sábado, 19 de octubre de 2013

La economía explicada con 2 vacas

Uno de los míticos textos que circulan por internet desde hace años.



Socialismo: Tú tienes 2 vacas y tu vecino ninguna, el estado te obliga a darle una a tu vecino.
Comunismo: Tú tienes 2 vacas, el estado te las quita y te da leche.
Fascismo: Tú tienes 2 vacas, el estado te las quita y te vende leche.
Nazismo: Tú tienes 2 vacas, el estado te las quita y te dispara a la cabeza.
Burocratismo: Tú tienes 2 vacas, el estado te pierde una, ordeña la otra y luego tira la leche al suelo.
Capitalismo Tradicional: Tú tienes 2 vacas. Vendes una y te compras un toro. Haces más vacas. Vendes las vacas y ganas dinero. Luego te jubilas con dinero.
Capitalismo Actual: Tú tienes 2 vacas. vendes 3 a tu empresa que cotiza en bolsa mediante letras de crédito abiertas por tu cuñado en el banco. Luego ejecutas un intercambio de participación de deuda con una oferta general asociada con lo que ya tienes 4 vacas de vuelta, con exención de impuesto por 5 vacas. La leche que hacen las 6 vacas es transferida mediante intermediarios a una empresa con sede en las Islas Caimán que a su vez vende los derechos de 7 vacas a tu compañía. El informe anual afirma que tu tienes 8 vacas con opción a más. Coges tus 9 vacas y las cortas en trocitos. Luego vendes a la gente 10 vacas troceadas. Curiosamente durante todo el proceso nadie parece darse cuenta que, en realidad, tú solo tienes 2 vacas.

miércoles, 16 de octubre de 2013

La paradoja del reo

Aquí va una historia que ya publiqué en su momento en Tintero & Pluma.

Una vez, en un lejano país, un reo fue arrastrado por sus verdugos de su cárcel. Había llegado el momento de la sentencia.

—Bien—dijo uno de los verdugos, con semblante serio—. Como ya sabrás, en este país la ejecución sólo puede llevarse a cabo mediante la horca o mediante la silla eléctrica. Y, como siempre, se te ofrece decir unas últimas palabras. Si lo que dices es verdad, serás ejecutado mediante la horca; si lo que dices es mentira, serás ejecutado mediante la silla eléctrica.

Una sonrisa apareció en el rostro del reo.

—Bien. Mi frase es: “¡Voy a ser ejecutado en la silla eléctrica!”

Los verdugos se miraron entre ellos, también con una sonrisa. La paradoja estaba clara: si era verdad, tendría que ser ejecutado en la horca, pero entonces sería mentira, por lo que tendría que ir a la silla eléctrica… y así hasta el infinito.

—Qué despistado soy—dijo el verdugo que había hablado—. Se me había olvidado comentarte que si decías una paradoja, la sentencia de pena de muerte sería conmutada… por una laaarga estancia en la celda más profunda del país, donde pasarás el resto de tu vida descubriendo nuestro impresionante talento con el látigo, los hierros al rojo vivo y cientos de aparatos que ya irás conociendo.


Las súplicas del reo fueron en vano.

domingo, 13 de octubre de 2013

Javat y Kamel

Como el blog está soso sin música, mejor ir poniendo una canción, o una poesía, más bien. Siempre me ha llamado la atención la prepotencia de mucha gente en la escena del rap a la hora de decir que son poetas por escribir rimas, cosa que no tiene mucho mérito en comparación a otros estilos de música. Pero creo que hay unos pocos que sí pueden considerarse poetas de verdad, y especialmente en este párrafo. A eso se le puede sumar una buena base y la facilidad para hablar de temas tan diversos como la poesía, la crítica social, la escena del rap en Zaragoza o el amor.


Silencio porque grabo, me suda el nabo
quién de esos pavos está a mi favor,
pavor cuando las clavo,
es agotador ser domador y esclavo del público,
pero soy único en esta labor, el amo,
abrid los ojos y soñar todo, va muy deprisa,
es preciosa y precisa una sonrisa en mi misa,
se levanta el vaso, me oirás cantar borracho
en tus oídos borrachos,
bebí del biberón de Cicerón y de Virgilio,
hoy soy poeta con emoción a domicilio,
escribo en el exilio voluntario
dado que siempre hay alguien que me llama para echar algo en el barrio,
Azuara tiene tiempo envasado al vacío,
disco móvil propia, inspiración en el río,
Azuara me tiene de crío, de nieto,
y a las personas mayores paciencia y respeto,
¡eh tú! el amor está en el aire y a mí me va la locura,
sampleamos el vinilo y su fritura, yo amo esta cultura,
ni una puta duda que es un lío,
cuántos mc's ahí fuera están esperando un fallo mío,
con esta presión cada rima es un palacio,
hay que escribir despacio, quiero causar sensación,
también quiero inyectarle ilusión al proyecto
y demostrar que el sonido perfecto es una anécdota
al lado del talento innato, yo aún compito,
es más yo soy el límite, le dije al micro:
'Co, estas manos que te palpan
luego irán al pan de mi mejor fan',
así que fluye, dime quién me sustituye,
dí en qué mares te zambulles
cuando yo no te lloro desde el loro,
yo doy clases de retórica en su foro
y pido un micro de platino pa mi público al mejor coro,
me rallo con cada palabra,
dicen ¡Te rallas por todo joder, te rallas por nada!,
o k, no hay silencio en una ciudad y eso es muy duro,
tan duro como vivir con este miedo al futuro,
voy a gastar mi dinero en regalos,
quiero dar vacaciones a mi ego y liberar el caos,
no guardaré ni un duro para el cementerio,
si la conciencia pide cuentas tengo un proyecto paralelo,
es un secreto, pero esta noche no sé si voy a ser discreto,
como que si esa chavala se pone a bailar
acabará bailando todo el bar, así es mi estilo
pero soy tímido y he asumido
tantos comentarios sobre mí que ya no veo nada nítido,
trae aquí ese líquido, sea lo que sea soy el don,
¿yo un ligón? non,
yo borracho de ron desde el principio
y mis mejores alegrías, cuando el Aborto
y los Bufank me aceptaban como un homeboy más
unidos por el alcohol con gas, el bombo clap,
crecidos en la escuela del ¡no podrás!,
de la plaza del Rollo y todos esos buenos
rappers que siguen haciendo de la ciudad del viento
un crudo referente, ¿sabes lo que estoy diciendo?
¿no?, pues vente, aquí es corriente
que el pavo más normal de un bar
sea el mejor MC de su barrio y quién de las chicas lo va a notar
so, sólo una bruja en una burbuja
será capaz de arriesgar, el mayor riesgo es no arriesgar,
yo ya no escribo letras ya solo pienso frases
que nunca me apetece rimar,
con el sudor de los atletas y a base de oír bases
me derramo en esta puta incontinencia verbal,
me gusta el funk, el reggae y el jazz,
pero lo único, lo único que quieren es rap,
vacilo como... en este curso
soy el futuro, el precursor del hedonismo más puro,
tengo fe en la fonética, me escuchas y me sientes,
creo que no giramos en órbitas diferentes,
ya que son patentes las fuentes de amor que generé en las gentes,
mis letras son puentes suficientes,
para abrir los puertos, las costas, las playas,
lleva nuestra cinta vayas donde vayas,
yo no siempre supe lo que hacer,
estuve herido de muerte, hoy mi dolor es fuente de placer,
me escuchan jóvenes de espíritu, hablo de tú a tú,
alguna absurda luz cegó a la juventud,
los que nos aspiran a nada ni respiran
porque no les despidan,
mientras puedan disfrutar de Zidane,
y la fórmula funciona, la tele ilusiona,
coma, drogan a la persona,
luego lo difícil es no volverse loco
porque no hay moda que cure la soledad,
yo escribo en este saco de boxeo de papel,
escribo lo que siento y lo que veo también,
que no sé criticar sin insultar también,
que yo puedo hacer que las cosas cambien,
yo solo necesito imaginar para tenerte
en un chalet en la playa de Babia que mantener
¡no es jauja!, me llaman Javat por algo,
soy el guaja de marzo, me oirás cantar borracho en tus oídos borrachos,
tarde en la noche me desplazo, buscando un regazo,
tu regazo porque encuentro tu belleza infinita
multiplicando los puntos de donde mirarte y a dónde mírate chica,
qué suerte va a ser la que haría que te sostenga mi cuerpo,
mi cuerpo es el templo de los frágiles,
si tan fácil es ser persona,
por qué a mi se me amontonan las deudas
por lo de 'lo prometido es deuda',
voy a tocar en el piano de tus costillas
sin hacerte cosquillas mi mejor pieza
jardín imaginario allí mi pez,
respirar aire puro descalzo sobre el fresco césped de tu esbeltez,
las cosas se aprenden desordenadamente,
la mente teme, la mente miente,
y ya veremos lo que hacemos con los sueños rehenes,
sé que los tienes, va, dime que vienes, va,
¿dónde está mi estilo?, ¿dónde están mis ruinas?
yo, si entro en el área me meto hasta en la cocina,
idealista más mi clientela es fina
y jóvenes de todas las edades fuman mi china,
lo que siento no es traducible,
mas mis palabras consiguen fecundar al oído sensible,
es lo que queda, y alguno me cuenta su vida,
que mi canción anestesió en parte su herida,
yo no sé quién soy ni lo pretendiera,
Ningún Tipo de Orden es mi quinto alias ¡coño! y yo soy la palmera
que se dobla pero aguanta el huracán
desde que escribimos Un Gran Plan, ¿qué coño pensaban?,
escúchame sentado con los ojos cerrados,
si tu estado normal es cansado cercano al enfado,
las cosas vendrán como nunca las habías pensado,
ahora duerme, y escribe en un papel lo que has soñado,
yo suelo hablar poco y cuando hablo hablo demasiado
y me equivoco en el 50% de mis no actos,
muchos de mis pensamientos siguen intactos,
tras los impactos... ¡NO QUIERO SUFRIR!

miércoles, 9 de octubre de 2013

Micropoema en prosa

Empiezo con una serie de pequeñas reflexiones de tono poético, llamadas así en homenaje a los Pequeños poemas en prosa de Baudelaire. Publicaré alguno de vez en cuando.

Un paseo por las calles de mi pueblo… las casas viejas, las tiendas viejas desaparecen y se ven sustituidos por nuevos edificios, más brillantes, más comerciales, más a la última. Ninguna religión se preocupa por el alma de los edificios ni te asegura que las calles en las que creciste irán al Cielo.

sábado, 5 de octubre de 2013

Muerte

Mi imagen favorita de la Muerte de Neil Gaiman, que también es uno de mis personajes de ficción favoritos. Y, ya puestos, una de mis imágenes favoritas.


Consigues lo que todo el mundo consigue.
Consigues una vida.

miércoles, 2 de octubre de 2013

El dinero, los ideales y su extraña relación

Éste es el primer artículo que publiqué en Bella Ciao. Escrito el día que cumplí 18 años, si no recuerdo mal, y ligeramente corregido.

Uno de los lastres con los que tenemos que cargar aquellos que enmarcamos nuestros ideales en la izquierda anticapitalista, y de hecho uno bastante importante, es la tendencia a ser acusados de hipócritas, vendidos, etc.

El motivo es muy simple: el anticapitalista tiene que ser un vagabundo borracho que pide dinero por la calle. Sino, al momento empiezan a surgir las preguntas: ¿Y si eres anarquista/comunista/lo que surja, por qué tienes móvil? ¿Y tu conexión a internet? ¿Y esa ropa de marca? ¿Por qué estudias en una universidad privada? ¡Hipócrita!

Considero necesario reflexionar un poco sobre las razones por las que ambas cosas no son del todo incompatibles (si bien siempre se agradece no enriquecer mucho a multinacionales, bancos, etc, claro). Creo que dicha reflexión se puede resumir en tres argumentos:

-El histórico. La izquierda anticapitalista se muestra muy influida por el movimiento hippie y por el punk. Ambos movimientos reivindicaban librarse de los bienes materiales. Sin embargo, históricamente, esto no ha sido así.

Marx no era proletario, ni mucho menos, si bien en Londres pasó ciertos apuros económicos. Engels nació en una familia burguesa, que poseía varias fábricas. Bakunin también nació en una familia rica, igual que Kropotkin. Si acaso Proudhon sería el principal teórico de familia humilde. ¿Cuándo ser pobre se convirtió en un requisito imprescindible, si los escritores, filósofos y ensayistas que crearon el anticapitalismo no lo eran?

En definitiva, en este sentido me quedo con la idea de Buda: los extremos no son buenos. Ni la riqueza ni la pobreza traen sabiduría.

-Lógica, pura lógica. Ni el padre de familia que se levanta a las 6 de la mañana y trabaja todo el día para dar de comer a sus hijos ni el niño que extrae coltán en las minas del Congo pueden permitirse dedicar su tiempo a leer libros de Marx, ni a navegar por internet en páginas como ésta.

Es mucho más lógico que alguien de clase media tenga este tipo de ideales más formados. Casi me atrevería a decir que incluso sería más lógico que alguien de clase alta los tuviera, si no fueran directamente contra ellos.

-Disponibilidad, como decía Sonny en Una historia del Bronx. Así tus amigos saben que estás cerca y se sienten reconfortados, y tus enemigos saben que están cerca y se lo piensan dos veces antes de atacar.

Si vives en un país del primer mundo, probablemente tendrás que entrar en el juego del capitalismo, a menos que quieras irte al bosque y encerrarte en una cueva. Lo que es muy poco práctico, porque no ayudarás a nadie, dejarás a tu familia y amigos y probablemente lo pasarás peor que viviendo en la esclavitud de nuestro sistema. No es muy útil, no.


En resumidas cuentas, no considero contradictorio ni hipócrita tener cierto dinero participando en el juego del capitalismo y ser anticapitalista. No mientras ese dinero no se consiga explotando y estafando a los demás directamente, y aprovechándote de su pobreza directamente (porque indirectamente, todos nos estamos beneficiando de la pobreza del tercer mundo, claro está).

Dicho sea de paso, no hay que olvidar que el capitalismo es un monstruo que devora todo lo que cruza en su camino y lo hace formar parte de él. Por eso vende camisetas del Che Guevara sin avisar que fusilaba en nombre del socialismo, y por eso puedes poner la TV y ver que un punk está anunciando un tono de móvil y que unos hippies están anunciando el + pa’l salón; así que no hay que olvidar que, si bien el dinero y su movimiento no contradice directamente los ideales anticapilistas, sí sigue siendo el mejor arma del capitalismo, y su base.


Y ya que éste se empeña en devorar todo, creo que lo mejor que podemos hacer es producirle una indigestión.
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