Wonderlust king

Va un videoclip con el triple propósito de animar un poco, mostrar un videoclip bien dirigido y hacer una oda a la multiculturalidad. Suficiente como para justificar el meterlo en el blog, sí.

 


Back in the day yo as we learned
A man was not considered to be
Considered to be fully grown
Has he not gone-a beyond the hills
Has he not crossed the 7 seas
Yeah, 7 seas at least!

El manicomio

Poniéndome nostálgico, voy a recuperar la primera historia que conseguí publicar en papel, en una antología de Paranoia Studios, un estudio gráfico boliviano.

“Bueno, sí, es un manicomio. Así lo llama todo el mundo, aunque el término exacto es “hospital psiquiátrico”. “Hospital psiquiátrico” suena mucho mejor, es como “fallecer”, “cigarro de la risa” o “hacer de vientre”; es uno de esos eufemismos que la gente inventa porque de algún modo creen que van a tapar la realidad. Pero la realidad no se puede tapar, y siempre se escapa. Lo sé porque estoy en un manicomio y aquí hay que aprender a distinguir entre realidad y ficción muy rápido.

Sacude a alguien lo suficiente

Extracto de Kill your boyfriend, guionizado por Grant Morrison. Creo que es la explicación más rápida y sencilla que he visto de la personalidad.

Creo que ya lo entiendo. Sacude lo suficiente a una persona y se disociará de la que creía que era su personalidad. Podemos ser lo que queramos.

Yo soy una chica de la página 3. Una super-estrella de Warhol. Una bollera. Una chica mala... grrr. La reina del sexo. Un ama de casa con una caja de matarratas.

La clínica del dr. Baermann: Insectos

23 de octubre de 1930.

“Todos me siguen me siguen a todas partes dios dios ¿es que no lo veis? Están por todas las partes por las paredes y por el suelo y por el techo, insectos de todos los tipos y arañas y pequeños bichos con sus patas peludas y su horrible tacto paseándose sobre mí.

Corren sobre mí con sus pequeñas patitas y yo no puedo hacer nada porque estoy aquí atado e inmovilizado mientras me cubren y se meten en mi boca y por los agujeros de mi nariz y dios es horrible dios puedo sentirlos dentro de mí moviéndose.

No hay forma de escapar ni hay forma de dormir porque oigo sus zumbidos siempre es infernal un zumbido constante que no para nunca nunca nunca y suena tan fuerte justo en mi oído y sé que están justo ahí dios sé que están justo ahí en mi oreja caminando con sus patitas y poniendo sus huevos para que haya más y más y más cubriéndome por completo.

No puedo soportarlo más y dios esto tiene que acabar, tiene que acabar de alguna forma y me da igual el dolor o el sufrimiento porque necesito acabar con esta tortura cueste lo que cueste pero no puedo moverme pero la boca sí me han dejado la boca libre y puedo sacar la lengua y morderla fuerte bien fuerte notando el sabor de la sangre y golpearme la barbilla con el pecho una y otra vez fuerte fuerte para que la lengua se desprenda.

Citas de Piotr Kropotkin

Pongo 4 citas de Kropotkin que siempre me han parecido enormes. Especialmente la tercera, creo que hay mucho que reflexionar sobre ella.

Nosotros, los anarquistas, no tememos renunciar al juez ni a la condena. No tememos declarar ‘haz lo que quieras y como quieras', porque estamos convencidos de que la inmensa mayoría de los hombres, a medida que se eduquen y se quiten de encima las actuales trabas, actuarán siempre en una dirección útil a la sociedad.

La literatura, la ciencia y el arte deben ser servidos por voluntarios. Solo con esa condición conseguirán liberarse del yugo del Estado, del capital y de la mediocridad burguesa que los ahoga.

El exceso de trabajo repugna a la naturaleza humana, pero no el trabajo. El exceso de trabajo para proveer a una minoría los lujos, pero no el trabajo que origina el bienestar de todos. El trabajo, la labor, es una necesidad psicológica; la necesidad de gastar la energía física acumulada; una necesidad que es en sí la salud y la vida. Si tantas clases de trabajo útil son hechas ahora de mala gana, es únicamente porque imponen un exceso de trabajo o no están bien organizadas. Nosotros sabemos -el viejo Franklin lo sabía también-, que cuatro horas de trabajo útil por día son más que suficientes para que todo el mundo pueda gozar del bienestar de una casa, de una familia verdaderamente acomodada de la clase media, si todos nosotros nos dedicáramos a un trabajo productivo y no derrochásemos nuestras fuerzas productivas, como hacemos ahora. En cuanto a la cándida cuestión que desde unos cincuenta años se viene sosteniendo de ¿quién hará el trabajo desagradable?, yo lamento francamente que ninguno de nuestros sabios se haya visto obligado a hacerlo, aunque fuera tan solo por un día. Si hay todavía trabajo que es desagradable en sí, es únicamente porque nuestros científicos no han querido pensar en los medios para hacerlo menos desagradable; han sabido siempre que había una multitud de hambrientos que harían aquellos trabajos por unos cuantos céntimos al día.

Paseo al atardecer

Un relato que envié a una revista de ciencia-ficción. Juraría que no se llegó a publicar, así que está bien aprovecharlo.

Los rayos del atardecer iluminaron la ciudad trémulamente, a través de las nubes de polución que permanecían suspendidas en el horizonte. Greg caminó lentamente, apoyado en su bastón, intentando atisbar un pedazo de cielo entre los gigantescos rascacielos en ruinas que se erguían ante él.

Greg rondaba los 30 años, pero sus músculos estaban atrofiados por la falta de actividad; había pasado demasiados años encerrado. El bastón ayudaba ligeramente, pero no mucho. Su piel estaba blanca por la falta de luz, y su cuerpo delgado por la falta de alimento. Dos ojos marrones aún brillaban en el interior de unas cuencas demasiado hundidas.

Una historia zen

Esta parábola está extraída del Principa Discordia, libro sagrado de los discordianos -aunque en realidad cualquier libro es un libro sagrado de los discordianos, hasta los escritos por bomberos o por pederastas-, y traducida por mí. Vamos, que puede tener algún pequeño fallo de traducción.

 Un joven serio encontraba confusos los conflictos de mediados del siglo XX. Acudió a mucha gente buscando una forma de resolver él mismo las discordias internas que le atormentaban, pero seguía dubitativo.


Una noche en una cafetería, un autoordenado Maestro Zen le dijo: “Ve a la mansión en ruinas que encontrarás en esta dirección que he escrito para ti. No hables a los que viven allí; tienes que permanecer en silencio hasta que la luna se alce mañana a la noche. Ve a la gran habitación a la derecha del vestíbulo principal, siéntate en la posición del loto en la parte superior de los escombros en la esquina noreste, mira a la esquina y medita.”

Reflexiones chorras: Máscaras y violencia

Ya hace años que ponerse una máscara de Guy Fawkes para luchar contra las injusticias sociales está de moda, y se ha escrito mucho sobre el tema. Parece complicado decir algo que no se haya repetido hasta la saciedad.

Lo intentaré, por qué no. Porque esta vez quiero centrarme en una escena en concreto. Es tan famosa que a estas alturas dudo que alguien me vaya a querer linchar por hacer spoiler, pero bueno, si alguien no quiere saber cómo acaba la película de V de Vendetta debería dejar de leer este artículo ya mismo.

¿Por qué te callas ahora?

Yo pensaba pillar vacaciones en agosto, pero qué coño, tengo mucho que publicar, y un mes son muchas entradas.

Ésta es una carta abierta del coronel Amadeo Martínez Inglés, del Ejército Español, al ex rey Juan Carlos (escrita cuando todavía era rey, hace unos pocos años). Creo que es un resumen magnífico de la miserable persona que tuvimos que aguantar como rey, y que todavía tenemos que aguantar como aforado.

           Sí, sí, regio suegro del atlético Urdanga; divino monarca enviado por el Espíritu Santo a este bendito país para velar por la democracia, la felicidad, la salud y el bienestar de sus sufridos ciudadanos; rey sin par que crees provenir del testículo derecho del emperador Carlomagno cuando en realidad lo haces de la pérfida bocamanga del genocida Franco.

          Sí, tú,  último representante en España de la banda de borrachos, puteros, idiotas, descerebrados, cabrones, ninfómanas, vagos y maleantes que a lo largo de los siglos han conformado la foránea estirpe real borbónica culpable del atraso, la ignorancia, la degradación, la pobreza, el odio y la miseria generalizada de centenares de generaciones de españoles; presunto (estamos en un Estado de derecho aunque no lo parezca) malversador de fondos públicos para pagar francachelas sexuales; corrupto máximo en un país donde, desgraciadamente, la corrupción se mama desde la cuna; impune muñidor de una descomunal fortuna personal que nadie en este país sabe de donde ha salido; vil autogolpista castrense en aquél recordado 23-F que organizaste in extremis para salvaguardar tu detestable corona franquista; fratricida confeso (o presunto asesino) en tu juventud; reo de un delito de alta traición a la nación española al pactar en 1975 con el Departamento de Estado norteamericano, ostentando interinamente la Jefatura del Estado español por enfermedad del dictador Franco, la entrega vergonzante a Marruecos de la totalidad de la antigua provincia española del Sahara Occidental (territorio bajo administración española, según la ONU) en evitación egoísta de una guerra con ese país que hubiera puesto en peligro tu tambaleante corona; corresponsable, en consecuencia, del espantoso genocidio posterior (más de tres mil víctimas) cometido por el rey alauí, Hassan II, para dominar el inmenso territorio abandonado por España... tú que mandas callar a voz en grito a jefes de Estado extranjeros.