Dosis de ficción (para una semana) vol. III

Dosis de ficción (para aguantar una semana) es un proyecto con el que pretendo dar salida a relatos cortos. Eso incluye recuperar relatos cortos que haya publicado en otros sitios, trasladándolos así a un formato más profesional, y publicar relatos inéditos, también. He pensado que las portadas en modo collage quedaban bien. Respecto al título, parecía que una alusión velada a las drogas es algo que se esperaría de mí, así que por qué defraudar; estas ficciones, sin embargo, creo que son bastante menos peligrosas que las drogas, así que en este caso sí os animo a disfrutarlas sin miedo. Cada volumen de estas recopilaciones tiene siete relatos, uno para cada día de la semana, especificando también el género literario al que pertenecen; aunque a menudo no me gusten esas etiquetas, pero por esta vez supongo que no harán daño. Y nada, hechas estas pequeñas aclaraciones, dejo que los relatos hablen por sí mismos.

Se puede descargar aquí:

https://www.lulu.com/es/shop/ibai-otxoa-gil/dosis-de-ficci%C3%B3n-para-una-semana-vol-iii/ebook/product-gjdppnr.html?page=1&pageSize=4

O aquí:

https://mega.nz/file/mxAywaoA#b4xqM3u9oOCt5kOdzZf6rHeh_PaGfn9haDaOU2j9mos

Un paseo por Las Arenas

Llego a Las Arenas en metro. Salgo por la boca 2; no es un nombre oficial, pero aquí todo el mundo sabe cuál es la boca 1 y cuál la boca 2. Bocas de metro con grandes cristaleras, quizá demasiado ostentosas, pero muy útiles para saber por dónde se entra a distancia, más que la columna con el símbolo de Metro Bilbao.

Una vez vi a un niño romper uno de los cristales de la boca 1 tirando una diminuta piedra sin apenas fuerza. Es curioso cómo a veces los cristales se rompen prácticamente solos. Una diferencia de temperatura, una grieta invisible a simple vista, a saber.

El sol asoma tímidamente entre las nubes, iluminando la calle Ibaigane. Un paseo detallado, como psicogeografía, como el Ulises de Joyce, más lo primero que lo segundo. Escritura casi automática porque he crecido en las calles de Las Arenas y todas generan emociones, recuerdos e historias. Historias que he vivido o que conozco, al menos. Ibaigane se llama así porque el río Gobelas pasaba por allí antaño.

Escritor sin ideas (IV)

Con esta cuarta entrega acabo ya lo de Escritor sin ideas, porque precisamente ahora lo que tengo son ideas y lo que me falta es tiempo para plasmarlas.

Si tanto es su némesis para la escritura, también lo es para su vida. En este momento, la dualidad vida/arte vuelve a pasar ante sus ojos, tan fuerte como siempre.

Vaivén tras vaivén, escapar del Abismo se torna imposible. Cada esperanza es acallada por las voces de la ¿realidad? que imponen su férreo vacío.

Escritor sin ideas (III)

Incluso cuando las ideas se atisban en el horizonte, la neblina de la pereza se interpone y las cubre, haciendo que ver una y llegar a ella sea un auténtico desafío para el desesperanzado escritor.

Durante una travesía por los pantanos fríos y húmedos, el escritor enferma; no al punto del delirio, que quizá podría dejarle entrever alguna idea nueva esperando a ser plasmada sobre el papel, sino hasta la pesadumbre de los miembros y la mente que hace que, una vez más, cada palabra sea una cruzada. Pero continúa.

Escritor sin ideas (II)

Sin embargo, un cuchillo de dolor lanzado por unos gráciles dedos alcanza el corazón del escritor. Esto le inspira, pero es un precio muy alto a pagar: no compensa. De momento, nunca lo hace.

El escritor vaga de un lado para otro, sin ideas, frustrado. Hace falta vivir para escribir, aunque también escribir para vivir. Nada sale como lo planea, pero a veces se parece.

Sobrevuela un mar de lujuria, y otro de depresión. Tentáculos y extremidades surgen del agua intentando aferrarse, al globo, pero el escritor los desecha todos.

Escritor sin ideas (I)

Toca inaugurar nueva sección en el blog. Consiste en un ejercicio de escritura automática, escribir lo primero que te venga a la mente, ejercicio que se practica mucho en el psicoanálisis o en el situacionismo.

 

Buscando ideas, el escritor se asió a una cuerda que quemaba como el fuego y se dejó llevar en el globo que despegaba a los confines del universo. Copos de nieve cayeron como heladas lágrimas de ángel sobre él. Una estrella fugaz rasga el horizonte, dejando una estela de polvo brillante que se desvanece en la triste nada.

Docenas de palomas vuelan alrededor del globo, descrbiendo círculos con movimientos gráciles, limpios, que en nada recuerdan a su andar pavoneante por las plazas de la ciudad.